Escolhi ter um cérebro.

Falta um pouco de certas coisas nas pessoas. Como se cada um de nós fosse feito por um cozinheiro recém formado sem muita noçao de temperos.
Falta um pouco sinceridade nos politicos.
Um pouco de emoção nos atores globais.
Falta pouco mais de fé nos católicos.

As putas, de Gabriel.

Descobri que minha obsessão por cada coisa em seu lugar, cada assunto em seu tempo, cada palavra em seu estilo, não era o prêmio merecido de uma mente em ordem, mas, pelo contrário, todo um sistema de simulação inventado por mim para ocultar a desordem de minha natureza. Descobri que não sou disciplinado por virtude, e sim como reação contra a minha negligência; que pareço generoso para encobrir minha mesquinhez, que me faço passar por prudente quando na verdade sou desconfiado e sempre penso o pior, que sou conciliador para não sucumbir às minhas cóleras reprimidas, que só sou pontual para que ninguém saiba como pouco me importa o tempo alheio. Descobri, enfim, que o amor não é um estado da alma e sim um signo do Zodíaco.

A bunda, de Carlos.

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.
Não lhe importa o que vai pela frente do corpo.
A bunda basta-se.
Existe algo mais?
Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda –
esses garotos ainda lhes falta muito que estudar.
A bunda são duas luas gêmeas em rotundo meneio.
Anda por si na cadência mimosa,
no milagre de ser duas em uma, plenamente.
A bunda se diverte por conta própria.
E ama. Na cama agita-se.
Montanhas avolumam-se, descem.
Ondas batendo numa praia infinita.
Lá vai sorrindo a bunda.
Vai feliz na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.
A bunda é a bunda,
redunda.

As almas, de Fernando.

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é.

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me elas e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

Carlos.

E como ficou chato ser moderno.
Agora serei eterno.
Eterno! Eterno!
É o gesto de enlaçar e beijar
na visita do amor às almas.
Eterno é tudo aquilo que vive uma fração de segundo
mas com tamanha intensidade que se petrifica
e nenhuma força o resgata.
É minha mãe em mim que a estou pensando.
É o que se pensa em nós se estamos loucos.
É tudo que passou, porque passou.
E é tudo que não passa, pois não houve.
Eternas as palavras,
eternos os pensamentos
e passageiras as obras.
É tentação a vertigem
e também a pirueta dos ébrios.
Eternos!
Eternos, miseravelmente.
O relógio no pulso é nosso confidente.

Escolhi ter um cérebro.

segunda-feira, 15 de fevereiro de 2010

-.-'

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